Bulle d'Hère

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par fouTtong 4 Novembre 2007, 13:03

CHANT D'AUTOMNE

                                                 Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;
                                                 Adieu, vive clarté de nos étés trop courts !
                                                 J'entend déjà tomber avec des chocs funèbres
                                                 Le bois retentissants sur le pavé des cours.

                                                Tout l'hiver va rentrer dans mon être: colère,
                                                 Haine, frisson, horreur, labeur dur et forcé,
                                                 Et, comme le soleil dans son enfer polaire,
                                                 Mon coeur ne sera plus qu'un bloc rouge et glacé.

                                                J'écoute en frémissant chaque chaque bûche qui tombe ;
                                                L'échafaud qu'on bâtit n'a pas d'écho plus sourd.
                                                Mon esprit est pareil à la tour qui succombe
                                                Sous les coups du bélier infatigable et lourd.

                                                Il me semble, bercé par ce choc monotone,
                                               Qu'on cloue en grande hâte un cercueil quelque part.
                                               Pour qui ? - C'était hier l'été ; voici l'automne!
                                               Ce bruit mystérieux sonne comme un départ.

                                             Jaime de vos longs yeux la lumière verdâtre,
                                             Douce beauté mais tout aujourd'hui m'est amer,
                                               Et rien, ni votre amour, ni le boudoir, ni l'âtre,
                                               Ne me vaut le soleil rayonnant sur la mer.

                                               Et pourtant aimez-moi, tendre coeur; soyez mère,
                                               Même pour un ingrat, même pour un méchant ;
                                               Amante ou soeur, soyez la douceur éphémère
                                               D'un glorieux automne ou d'un soleil couchant.

                                               Courte tâche ! La tombe attend; elle est avide!
                                               Ah ! laissez-moi, mon front posé sur vos genoux,
                                               Goûter, en regrettant l'été blanc et torride,
                                               De l'arrière-saison le rayon jaune et doux !